赌痴开天

　　那一夜，天象异变时，花痴开正独自坐在南海赌岛的绝壁边缘。

　　身后是“天局”总部——那座远看如匍匐巨兽的黑色城砦，此刻灯火通明，明日便是他赌上一切的“开天局”。身前是无尽的夜海，浪涛撞碎在礁石上，溅起苍白的水沫。

　　他没有练功，没有复盘赌局，也没有和任何人说话。

　　只是坐着。

　　从黄昏坐到子时，海风把他的衣袂吹成一面猎猎作响的旗。

　　然后天黑了。

　　不是寻常的暗夜，是一瞬间的、绝对的、仿佛天幕被人泼了一整池浓墨的黑。

　　海天相接处那轮残月消失了。远洋渔船的灯火消失了。身后城砦万千窗口的烛光也消失了。连浪涛的白沫都隐入墨色，只剩下永恒的海潮声，一下，又一下，像什么巨大生物的心跳。

　　花痴开没有动。

　　他只是缓缓仰起头。

　　——然后他看见了那两轮太阳。

　　它们并立于原本残月所在的位置，比真正的日轮小一圈，光芒却更烈、更锐、更不可逼视。那不是温暖的白昼之光，是纯粹的金芒，从墨黑天幕的裂隙间迸射而出，彼此缠绕、搏斗、撕咬，像两条亘古便困于同一座牢笼的金龙。

　　花痴开直视着它们。

　　一息。

　　两息。

　　三息。

　　血从他的眼角缓缓流下，顺着脸颊的轮廓滑入下颌，又滴落在他膝头那卷泛黄的骰经上。

　　他没有闭眼。

　　“日并出。”

　　身后传来夜郎七的声音。

　　花痴开没有回头。他的目光仍钉在那两轮搏杀的金日之上，瞳仁里倒映着燃烧的天象。

　　“老师见过？”

　　“一次。”夜郎七走到他身侧，同样仰头望着那不可直视的异象。他的银发在海风里飘散，像一面残破的旌旗。“四十年前，燕城。那夜四大赌坊的创始人各自梦见自己的牌匾起火，次日便有两人暴毙，一人疯癫。”

　　他停顿了一下。

　　“活下来的那个，后来创立了天局。”

　　花痴开终于收回目光。

　　他用袖口随意拭去眼角的血痕，血迹在粗布上洇开，像一朵未开即谢的墨梅。

　　“老师信这些？”

　　夜郎七没有回答。

　　他垂眸看着海，沉默了很久。

　　“我信，”他终于说，“人心被天象扰动时，做出的选择。”

　　花痴开低下头，看着膝头那卷骰经。

　　那是母亲菊英娥托夜郎七转交给他的。经页已经脆黄，边角有被火烧过的痕迹，字迹是父亲花千手的手书。其中一页写着：

　　“赌者，非争胜，非求财，非雪仇。赌者，开天也。开天者，开己也。”

　　他读了很多遍。

　　此刻再读，血滴在“开己”二字旁边，将墨迹晕开一小片。

　　“老师，”花痴开忽然问，“父亲与天局首脑最后一局，赌的是什么？”

　　夜郎七的脊背微微僵硬。

　　他从未主动问过这个问题。十五年前，当他还是个蹲在夜郎府柴房里、抱着破旧木骰子反复抛接的痴儿时，夜郎七便告诉他：你父亲死于天局首脑之手，此仇必报。

　　但他从未问过：父亲赌的是什么。

　　他只知道那是一局惊世之赌。只知道父亲赌输了，输了命。只知道夜郎七千里收尸时，父亲双目已盲，十指尽断。

　　他从未问过赌注。

　　因为他怕答案太轻，配不上那条命。

　　此刻他问了。

　　夜郎七没有立刻回答。

　　海风忽然止息。天幕上那两轮金日仍在无声搏杀，光芒明灭如将熄的烛。浪涛声变得很远很远，远得像来自另一个世界。

　　“他赌的是，”夜郎七的声音很轻，“你会不会降生。”

　　花痴开的呼吸停了一瞬。

　　“天局首脑的赌约从不落空，”夜郎七没有看他，仍望着海，“他要花千手赌一件必输的事。花千手说，好。然后他指着自己的妻子——你母亲菊英娥，那时她已怀你七个月——说，我赌这个孩子会活下来，会活得堂堂正正，会成为比我更强的赌者。”

　　他的声音很平。

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