堑壕大栓与魔法

　　虽然在战场上摸爬滚打了几个月，让他那身艺术家的气质被磨得差不多了。

　　但此刻站在射击台上，他依然下意识地挺直了腰杆，整理了一下那件满是油污的军服领口。

　　「各位，」

　　斯普林克清了清嗓子，声音虽然有些沙哑，但依然透着一股专业的质感。

　　「今晚是平安夜，我想......为大家唱首歌。」

　　没有人起哄，也没有人嘲笑。

　　所有人都静静地看着他。

　　斯普林克闭上眼睛，深吸了一口气，仿佛再一次回到了舞台。

　　"StilleNacht，heiligeNacht......（平安夜，圣善夜......）」

　　第一句歌词出口的瞬间，那清澈而有力的男高音仿佛具有某种穿透力，瞬间击穿了这浑浊的空气，在狭长的堑壕里回荡。

　　原本还在偷偷咀嚼食物的嘴巴停了下来，原本举着酒杯的手也僵在了半空。

　　"Allesschl?ft，einsamwacht......（万暗中，光华射......）」

　　斯普林克的歌声并不激昂，就像是一只温柔的手，轻轻抚摸着每一个士兵粗糙的心灵。

　　莫林靠在土壁上，看着那些逐渐红了眼眶的士兵—

　　有人低下了头，有人从怀里掏出了家人的照片，还有人乾脆背过身去，肩膀微微耸动。

　　在这片只有杀戮的土地上，这首在每个平安夜都会被传唱的曲子，却成了连接生与死、家乡与战场的唯一桥梁。

　　此时，外面的风雪似乎小了一些。

　　斯普林克的歌声并没有被堑壕束缚住，它顺着风，飘过了铁丝网，飘过了弹坑，飘过了那一百二十米的死亡地带。

　　布列塔尼亚的阵地上，正在分食酒水的苏格兰人和北美士兵们，动作也都停了下来。

　　他们侧着耳朵，静静地听着这来自敌人的歌声。

　　语言或许不通，但这旋律里蕴含的思念与安宁，是全人类共通的语言。

　　无人区中央，那个正趴在冰冷泥水里、一点点向前挪动的杰克大叔，也停下了动作。

　　他把脸贴在冻硬的泥土上，呼出的白气在眼前凝结。

　　他想起了远在大洋彼岸的女儿，想起了每年圣诞节家里那棵挂满彩灯的杉树。

　　一滴浑浊的老泪，顺着他满是皱纹的眼角滑落，滴进了泥里。

　　整个战场，在这一刻陷入了一种神圣的寂静。

　　只有那来自敌人的歌声，在夜空中孤独地回响。

　　"SchlafinhimmlischerRuh......（天国赐安眠...

　　..）

　　」

　　萨克森堑壕里，斯普林克唱完了第一段。

　　按照习惯，他在间奏的部分停顿了一下，等待着并不存在的管弦乐团切入。

　　这几秒钟的空白，显得格外安静。

　　突然，一阵掌声打破了寂静。

　　那是发自内心的、热烈的掌声。

　　紧接着，几声响亮的口哨声从人群中响起。

　　斯普林克愣了一下。

　　作为一名严谨的古典音乐家，如果以前有人在他演出时吹口哨，他绝对会认为这是对艺术的亵渎，会愤怒地离场。

　　但此刻，看着周围那些战友们真挚的眼神，听着那些粗鲁却热情的口哨，他忽然觉得，这或许是他这辈子获得过的最高的赞誉。

　　比那些坐在包厢里、拿着单筒望远镜假装欣赏的贵族们的掌声，要珍贵一万倍。

　　他微笑着向四周鞠了一躬，姿态标准得无可挑剔。

　　就在他深吸一口气，准备唱第二段的时候。

　　一阵奇怪的声音从对面传了过来。

　　「呜——呜一」

　　那是风袋被充满气时的低鸣，紧接着是一种高亢嘹亮的乐器声，刺破了夜空o

　　在120米外的堑壕里，一名穿着苏格兰短裙的风笛手站上了射击台。

　　他鼓着腮帮子，手指在音管上飞快跳动。

　　吹奏的曲调，正是《平安夜》。

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