大乾操盘手开局做空太子

　　有人说，夜里经过庙前，能听见轻微的响动。不是鬼魅，是露水滴在石台上的声音，或是风拂过画角的轻颤。可更多人相信，那是人心在动。

　　某夜，大雨倾盆。守庙的老头打着伞去查看，发现影壁前多了件灰布外袍，已被雨水浸透，贴在石台上。他想捡起来，却又停手。

　　第二天，那衣服不见了。但石台干燥如初，仿佛从未被打湿过。

　　又过了几天，西村的孩子发现画像下方多了一行小字，墨迹清晰，不知何时所题：

　　“他们没留下名字，可我们记得光。”

　　没人承认是自己写的。问起时，都摇头。

　　只有张工匠听了这话，默默卷起画笔，放进竹筒，背起包袱走了。巷子深处，他回头望了一眼远处山梁上的庙宇轮廓，轻轻说了句：

　　“画完了。”

　　此后，各地影壁相继建成。或简或繁，形态各异，但无一例外，都是两人并肩而立。有的手持工具，有的遥望远方，有的脚下绘着田畴与城池。

　　它们不再只是砖石泥灰筑成的墙。

　　而是百姓心里的一块地——埋着过去苦，长出今日甜，等着将来好日子一代代传下去。

　　而在所有影壁建成后的第七个黄昏，京城最偏僻的一条巷子里，一户人家的窗纸突然亮起了灯。

　　屋里，女人挺着肚子靠在床上，男人蹲在灶台前烧水。锅盖刚掀开一条缝，白气扑上来，模糊了窗外的夜色。

　　女人忽然轻声说：“刚才……好像有人在外面唱歌。”

　　男人擦了把脸：“这时候？哪有人唱歌。”

　　“不是小孩。”她摇头，“是个大人，声音很低，就一句——‘你还记得西街的灯吗？’”

　　男人愣住，水瓢停在半空。

　　下一秒，锅里的水沸了，咕嘟作响。

　　女人把手放在肚皮上，轻轻拍了两下。