谍影之江城

　　也记得你是谁。

　　三点整。

　　陆峥推开刑侦支队三楼副支队长办公室的门。

　　陈默站在窗边。

　　他比陆峥记忆里高了很多，宽了很多，肩膀把警服撑出坚硬的轮廓。侧脸对着门，下颌线条像那年梧桐树干上刻的名字一样，很深，很硬。

　　他听见开门声，没有回头。

　　“陆峥。”

　　还是昨晚电话里那个声音。

　　没有“好久不见”。

　　没有“你这些年去哪了”。

　　只是像二十八年前他们还在柳林街17号院的梧桐树下，他喊一声，另一个回头。

　　陆峥在他身后三步的位置站定。

　　“刑侦支队副支队长，”他说，“比我预想的高。”

　　陈默终于转过身。

　　陆峥看清了他的脸。

　　二十八年前那个瘦得脱相、跟在自己身后捡玻璃弹珠的小男孩，如今眼角有了细纹，眉骨上多了一道旧疤，嘴唇抿成一条不苟言笑的直线。

　　只有那双眼睛没变。

　　黑得很深。

　　像梧桐树下被他们用铅笔刀划过的那块树皮，雨水浸进去，怎么晒都晒不干。

　　“坐。”陈默说。

　　他自己没有坐。

　　他走到办公桌前，从抽屉里取出一只牛皮纸信封，放在陆峥面前。

　　陆峥没有动。

　　“这是什么？”

　　陈默没有回答。

　　他绕过办公桌，在陆峥对面的椅子上坐下。

　　两个人隔着那张堆满案卷的桌子。

　　二十八年后第一次面对面。

　　“我爸死了。”陈默说。

　　陆峥的瞳孔微微收紧。

　　“……什么时候？”

　　“1987年11月19日。”

　　陈默的声音很平，像在念一份归档三年的结案报告。

　　“江城工业局技术科科长陈兆年，因涉嫌泄露国家机密，接受组织审查期间，于1987年11月19日凌晨，从工业局家属楼6号楼天台坠落身亡。结论是畏罪自杀。”

　　他顿了顿。

　　“那一年我七岁。”

　　陆峥沉默。

　　1987年。

　　他父亲死后的第三年。

　　“你爸……”陈默看着他，“他叫陆铮。”

　　不是问句。

　　“1984年3月12日，江城西城区柳林街与建设路交叉口，一辆失控的卡车冲上人行道。陆铮推开了一个七岁的男孩，自己被撞出去十二米。”

　　他的声音仍然很平。

　　“那个七岁男孩是我。”

　　陆峥没有说话。

　　二十八年。

　　没有人告诉过他父亲是怎么死的。

　　母亲只说“因公殉职”，单位只说“意外事故”，抚恤金发了、追悼会办了、骨灰盒葬进了城西烈士陵园。

　　没有人说那辆卡车是怎么失控的。

　　没有人说父亲推开的孩子后来怎么样了。

　　他曾经想过，那个孩子应该和他同岁，应该也在某个院子里长大，应该也念书、工作、成家。

　　他唯独没有想过——

　　那个孩子叫陈默。

　　“你一直知道。”陆峥说。

　　陈默没有否认。

　　“我知道救我的那个人叫陆铮，”他说，“知道他有个六岁的儿子叫陆峥，住在柳林街17号院3单元402室。”

　　他顿了顿。

　　“我不知道他儿子后来去了哪里。”

　　他低下头，看着自己搁在桌面上的手。

　　那双手很大，骨节粗砺，虎口有老茧——是常年握枪和卷宗磨出来的。

　　“1987年我爸死了以后，我妈带我搬离了柳林街。她改嫁了，继父姓陈，我就跟着姓了陈。”

　　他的声音低下去。

　　“她把我爸所有的照片都烧了，不让我提过去的事，不让我回柳林街，不让我打听任何人。”

　　“她说，忘记才能活下去。”

　　陆峥看着他。

　　陈默没有抬头。

　　“我记了二十八年。”他说。

　　他慢慢从椅子上站起来。

　　绕过办公桌。

　　走到陆峥面前。

　　一米七八的男人。

　　一百五十斤的体重。

　　警服上的肩章、胸徽、臂章加起来不到三百克。

　　但他此刻站在那里。

　　像一个七岁男孩。

　　站在1984年3月12日的柳林街口。

　　看着一个陌生的叔叔把自己推开。

　　看着那辆失控的卡车撞上那个叔叔的身体。

　　看着血从那个叔叔的脑后渗出来，在初春还结着薄冰的路面上洇成深红色的一摊。

　　他蹲下来。

　　那个叔叔还睁着眼睛。

　　嘴唇动了动。

　　没有声音。

　　他凑近去听。

　　那个叔叔说——

　　“小峥……”

　　他在喊自己的孩子。

　　他在最后一刻想的不是自己救了谁。

　　是他再也回不去的家。

　　陈默站在陆峥面前。

　　二十八年来第一次。

　　他把手从身侧抬起来。

　　抬得很慢。

　　像那年梧桐树下，他把从家里偷出来的玻璃弹珠分给陆峥一半，伸出手时也是这样慢。

　　“对不起。”他说。

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