刀往

　　伙计指了指墙角的水缸。水在这儿，要热水得去灶房提。饭点前堂有粥和饼，一份两个铜钱。说完转身走了。

　　陈石头帮着把包袱放下。林朔把小雨安顿在草席上，给她盖上被褥。母亲摸了摸女儿的额头，眉头皱得更紧。烧还没退。

　　我去找大夫。林朔站起身。

　　陈石头拦住他。我去吧，我认得路。你在这儿陪着。

　　他出了门。林朔在草席边坐下，握着妹妹的手。小雨的手还是很烫，指尖微微颤抖。

　　母亲坐在另一边，靠着墙，闭上眼睛。她的脸在昏暗的光线里显得格外憔悴，眼下的阴影浓得像墨。这些天她几乎没怎么合眼。

　　林朔看着母亲，又看看妹妹，心里像压了块石头。

　　约莫两刻钟后，陈石头带着大夫回来了。大夫是个干瘦老头，背着个旧药箱。他给小雨把了脉，翻开眼皮看了看，又问了症状。

　　风寒入里，加上惊吓劳累。老头从药箱里掏出几包草药，煎了，一天三次。晚上要是烧还不退，得用针。

　　他留下药，收了诊金，匆匆走了——外面还有病人等着。

　　陈石头去灶房借了药罐，在院子里生火煎药。药味很快弥漫开来，苦中带着辛气。林朔守着药罐，看着火苗在罐底跳跃。

　　天色渐渐暗了。前堂传来喧哗声，是开饭了。陈石头端来几碗粥和几张饼。粥很稀，饼也硬，但热乎乎的。

　　母亲勉强吃了半碗，又喂小雨喝了点粥。小姑娘迷迷糊糊咽下去，很快又睡了。

　　林朔吃得很快，几乎是吞下去的。吃完，他让母亲休息，自己拎着药罐回屋，继续煎第二遍。

　　院子里很安静。其他客房门都关着，只有几扇窗里透出昏黄的灯光。夜空清朗，星星一颗一颗亮起来，北境秋天的星空总是格外清晰。

　　林朔仰头看着星空。父亲说过，人死了会变成星星。他不知道是哪一颗。

　　药煎好了，他倒出来，晾着。正要端回屋，身后传来脚步声。

　　是陈石头。他也在看星星。

　　今晚的星星真亮。陈石头说，声音很轻。

　　林朔嗯了一声。

　　你爹……陈石头犹豫着开口，是个什么样的人？

　　林朔沉默片刻。他是个铁匠，打了一辈子刀。话不多，但说出来的话都算数。

　　陈石头点头。我师父也是。他说，打铁的人，心要正，火要稳。

　　两人都不再说话。夜风吹过院子，带着凉意。

　　药凉了些，林朔端回屋。母亲已经醒了，接过药碗，一点点喂给小雨。小姑娘闭着眼咽药，眉头皱得紧紧的。

　　喂完药，母亲让林朔也休息。林朔在草席另一头躺下，手枕在脑后，眼睛盯着房梁。

　　他累极了，但睡不着。脑子里像塞满了东西，又像空空如也。父亲最后的身影，城墙上的火光，地窖里的黑暗，还有刚才镇子门口守卫的眼神——种种画面交错闪过，像一场无声的皮影戏。

　　不知过了多久，小雨又开始咳嗽。母亲轻轻拍着她的背，哼起一首歌谣。很老的调子，林朔小时候听过，但词记不全了。母亲的声音很低，很柔，像在哄婴儿。

　　林朔闭上眼，终于有了睡意。

　　半夜，他被惊醒。

　　不是声音，是感觉。一种被窥视的感觉，像暗处有双眼睛在盯着他们。

　　他猛地坐起，手按向腰间——刀还在。

　　房间里很暗，只有窗外透进来的微光。母亲和小雨睡得很沉，呼吸均匀。陈石头在另一头，发出轻微的鼾声。

　　林朔悄声下地，走到窗边，从破纸洞往外看。

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