一笔山河，不画归人

　　书院内，依旧安静。

　　孩子们趴在桌上认真作画，偶尔响起几声细碎的交谈，风吹过竹叶，沙沙作响，成了最温柔的背景。

　　陈砚看着眼前一张张稚嫩的小脸，眸中的柔和淡得几乎看不见，却真实存在。

　　他曾以为，自己这辈子都会困在当年的血色里，困在那句未完成的承诺里，再也触不到这般干净温暖的烟火气。

　　直到来到青溪镇，直到守着这群孩子。

　　他才明白，自己躲的不是妖，不是仇家，不是过往的荣光与杀戮，而是那份再也画不回来的遗憾。

　　“先生。”

　　一个小女孩轻轻开口，指着陈砚袖角露出的一截画纸，“您袖子里藏的是什么画呀？”

　　陈砚指尖微顿。

　　袖中，正是昨日那张画着雨中孩童、题着“一笔山河，不画归人”的旧画。

　　他垂眸，遮住眸底一闪而过的涩意，声音轻缓如常：“一幅旧画罢了。”

　　“可以给我们看看吗？”

　　孩子们纷纷抬起头，眼神好奇。

　　陈砚沉默片刻，轻轻将画卷抽了出来，缓缓铺开。

　　纸上的孩童笑得干净，墨色温润，没有半分凌厉，唯有角落那八个字，沉静得让人心头发酸。

　　“先生，这是谁呀？”石头仰着小脸问。

　　“一个故人。”

　　陈砚的声音很轻，轻得像风一吹就散，“她很喜欢雨天，喜欢在雨里跑，总说雨后的山最好看。”

　　“那她为什么不来看先生？”

　　陈砚没有回答。

　　他只是伸出指尖，轻轻碰了碰纸上孩童的眉眼，动作温柔得近乎虔诚。

　　他能画万妖俯首，能画山河倾覆，能画天穹破碎，却再也画不出她当年笑着喊他“先生”的模样。

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