他只是抬眼看着街口。
夜色很深,路灯一盏一盏,远处走来一个人。
中年。
穿得很普通,一件深色外套,一条便裤,一双旧鞋。
戴着一副墨镜。
锋芒初露
走路不快,也不慢,像是下班回家,顺路路过。
旁边那人终于也察觉出不对,跟着看过去。
他看了两息,嗤笑了一声。
“紧张什么?就一老登。”
前一个没接话。
他也说不上来自己在紧张什么。
那个“老登”已经走到跟前了。
……
一楼的屋里,打牌的人正在骂骂咧咧。
“你他妈哪儿来的9个2？！”
“马勒戈壁的，跟兄弟玩还出千？”
“别吵吵！管上！”
“？？？”
哗啦一声,筹码被人一巴掌扫到一半,又被另一只手抢了回来,几个人闹作一团。
屋子中央那张破旧的木桌上,堆着皱巴巴的现金、散落的扑克,还有几个吃剩的外卖盒。
空气里混着烟味、酒气、还有一股隔夜的油腻味。
墙角坐着两个没参与牌局的,一个在擦刀,一个在看手机。
擦刀那个头都没抬:“你们轻点啊,一会儿老鬼下来又骂。”
“他骂他的,我们玩我们的。”
“你就等着挨揍。”
“怕个锤子——”
话说到一半,楼下忽然传来一声闷响。
不大。
像是有什么东西撞在了铁皮门上。
屋里几人的声音齐齐一滞。
擦刀那个抬起头,皱了皱眉。
“楼下什么动静?”
没人应。
他等了两息,又问了一遍。
“门口呢?”
还是没人应。
他把刀放下,站起来,走到楼梯口。
“哎——门口的?”
楼下没有回音。
只有一种很安静的……什么都没有。
那人心里莫名一跳。
就在这时,楼梯口传来了脚步声。
一步。
两步。
很稳。
不快,也不慢。
像是这栋楼里一个最熟悉路的人,正慢慢地走上来。
擦刀那个下意识往后退了一步,手伸向自己腰后。
他眼睛还盯着楼梯口。
下一刻,一个没见过的中年男人,出现在了楼梯口。
那人穿着最普通不过的深色外套,头发也没怎么梳,戴着一副墨镜。
他就这么,站在了楼梯口。
屋里安静了一息。
打牌那张桌上,有人把牌一扔,站了起来。
“你他妈——”
他刚站起来,话只说了这三个字。
然后就没有然后了。
屋里十几号人,谁也没看清那个中年人是怎么动的。
甚至连他到底有没有动,都没看清。
他只是往前——走了一步。
就那一步。
一张一张牌还飘在半空。
一只手还举着半杯酒。
一个人半站半坐,膝盖弯着,屁股还没离开椅子。
一个正要往腰后摸刀,手刚刚碰到刀柄。
那个擦刀的,嘴巴还张着。
所有人都还停在自己刚才那一秒的动作里。
然后,他们一个一个,像被什么无形的东西从身后轻轻一推,顺着那股劲,往墙上、往桌底、往地上，软软地倒了下去。
“咚。”
“咚。”
“咚。”
一声接一声闷响。
没有血。
没有惨叫。
连半句完整的话都没有。
等这些响动停下来的时候,屋里除了那个中年男人,再没有一个人还站着。
中年男人没停。
他踩过地上的几张扑克,踩过那杯打翻的酒,踩过一只从某个人手里掉下来的手机，继续往里走。
二楼最深处,那间办公室的门,虚掩着。
……
办公室里。
老鬼正靠在椅背上,翘着脚,看手机。
他刚听见楼下那几声闷响时,眉头都没皱一下。
他手下这群崽子,喝多了打起来不是一次两次了。
前两天刚有一个把另一个的鼻梁打歪了,现在还没养好。
他平时骂归骂,心里其实觉得挺正常的。
混这一行的,谁不是靠一身血气撑着?
他抬手给自己续了一杯茶,眼睛还盯着手机屏幕,一边咕哝一句。
“又开始了……”
可他咕哝完,就发现不对了。
因为那几声闷响之后,楼下——
一下子就静了。
安安静静。
不是那种打完了、有人赢了、有人输了、有人骂骂咧咧爬起来的那种静。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）