风斋诡契

　　雨下到第三天，林砚站在柜台后，擦着第七遍那只白瓷茶杯。

　　杯子已经很干净了，在桐油灯下泛着温润的、玉石般的光。但他还是擦，顺时针三圈，逆时针三圈。这是他今晚唯一的消遣——等一个注定会来的人。

　　账簿摊在柜台上，空白的。但林砚知道，那空白只是暂时的。无字在等，等一个足够强烈的欲望，等一个足够明确的代价，等雨夜里那个该来的人。

　　他低头看了一眼账簿的边缘。那里有一行小字，淡得几乎看不见，像是用指甲刻上去的：

　　今夜子时。遗忘。母亲眼睛。

　　这是账簿的“预告”——每次违规惩罚降临前，它会提前告知要失去什么。不是仁慈，是提醒。提醒店主：你看，这就是你心软的代价。下次还敢吗？

　　林砚移开目光，继续擦杯子。

　　母亲的眼睛。什么颜色来着？

　　他愣了一下。想不起来了——那种感觉很奇怪，你知道，但你就是想不到。像隔着一层磨砂玻璃看东西，轮廓在，细节无。

　　他闭上眼，努力回想。

　　母亲的脸浮现在黑暗中。鹅蛋脸，皮肤白，嘴角有一颗小小的痣。笑起来左边有一个酒窝，右边没有。头发是黑的，不是纯黑，是那种在阳光下会泛一点棕的黑。她喜欢把头发盘起来，用一根银簪子别住。

　　但眼睛——

　　那片区域是空白的。

　　像一幅画被人用刀裁掉了两个椭圆形的洞，露出画布的白底。彻底的、干干净净的空白。他记得眼睛应该在的位置，记得眼睛的形状（杏眼，微微上挑），记得眼睛周围的东西（眉毛很淡，睫毛很长），但眼睛本身，消失了。

　　林砚睁开眼，继续擦杯子。第八遍。

　　他知道惩罚还没到。预告是预告，执行是子时。现在离子时还有一个时辰，可他偏偏想不起来了。不是账簿拿走的，是他自己——在预告的压力下，焦虑地把记忆搅成了一团浆糊。

　　门就是在这时被推开的。

　　没有门铃响——听风斋的门铃只在晴天响，雨天它就哑了，像被雨泡软了舌头。只有门轴“吱呀”一声，很轻，但在连绵的雨声里，清晰得像一根针掉在地上。

　　进来的是个男人，四十岁上下，或许更年轻些，但雨把他淋老了。头发贴在额头上，水顺着鬓角往下滴，在下巴汇成一小股，落在青砖地上，很快洇开一片深色。他穿着藏青色的中山装，料子是好料子，但此刻湿透了，沉重地裹在身上，像一层蜕不掉的皮。

　　林砚没有抬头，继续擦他的杯子。顺时针第九圈。

　　***在门口，没有往里走。他在看，看这间屋子——不大，左右不过三丈见方。正中一张八仙桌，四把官帽椅。靠墙是博古架，上面摆的东西不多：一只缺了耳的青铜爵，半卷褪了色的经卷，一盆奄奄一息的文竹。最显眼的是东墙，整整一面墙都是木格子，每个格子里都放着一只小瓷瓶，白的、青的、褐的，瓶口用红纸封着，纸上写着字，字太小，看不清。

　　“听说……”男人开口，声音被雨泡得发胀，“这里能做交易。”

　　林砚放下杯子。杯底与柜台接触，发出一声极轻的“叮”，像是某种应答。

　　“看您要交易什么。”林砚说。他的声音很平，没有起伏，像这连下三天的雨，没有要停的意思，也没有要更大的意思。

　　男人往前走了一步，又一步。水从他的鞋底渗出来，在青砖上留下一个又一个湿脚印。他走到柜台前，从内袋里摸出一张名片。名片是新的，但被雨浸得发软，边缘起了毛。他递过来，手指在抖。

　　林砚接过。名片是素白的，没有头衔，没有地址，只有三个手写的字：听风斋。墨是好墨，在雨气里也不晕，只是那笔触，林砚认得——是父亲的笔迹。

　　“谁给您的？”林砚问。

　　“一个老人。”男人说，眼睛盯着柜台上的账簿，像怕它突然活过来，“三天前，在我家巷口。他说，如果我想忘记，就来这里。”

　　“想忘记什么？”

　　男人沉默了很久。雨打在瓦上，打在窗上，打在外面的青石板上，声音层层叠叠的，把他裹在中间。他张了张嘴，又闭上，又张开，这次声音出来了，很轻，但很清晰：

　　“我妻子。”

　　林砚没说话，等着下文。来听风斋的人，十个有九个是为情所困。想忘记负心人，想忘记已故人，想忘记爱而不得的人。他听得太多，已经不会轻易动容了。

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