万骨为剑

　　顾渊走到演武场中央。

　　这里没人来。

　　四年来，这里是他一个人的地方。

　　他拔剑。

　　剑身在暮色中泛着黯淡的光，那是一柄再普通不过的铁剑，没有铭文，没有灵气波动，连最下品法器都算不上。

　　但在顾渊手中，它被握得很紧。

　　他深吸一口气。

　　然后挥剑。

　　“唰！“

　　第一剑。横斩。

　　没有剑气，没有光芒，只有一个少年用尽全力挥出的一剑，带动风声，在暮色中发出低沉的呼啸。

　　“唰！“

　　第二剑。竖劈。

　　姿势不算标准，甚至有点变形，但他的眼神很专注，专注得像是整个世界只剩下了这一柄剑。

　　“唰！唰！唰！“

　　第三剑、第四剑、第五剑……

　　顾渊一剑接着一剑地挥着，没有停顿，没有花哨，就是最简单、最基础的劈、刺、挑、斩。

　　他的动作机械而重复，像是田间的水车，一圈又一圈，一天又一天，一年又一年。

　　汗水很快浸透了他的衣衫。

　　他不在乎。

　　五百剑。

　　手臂开始发酸。

　　一千剑。

　　肩膀像是灌了铅。

　　两千剑。

　　握剑的手在颤抖，虎口裂开，血顺着剑柄往下淌。

　　顾渊停下来，撕下一块衣角将手和剑柄缠在一起，防止血让手滑。

　　然后他继续挥。

　　三千剑。

　　四千剑。

　　五千剑。

　　天已经黑透了，演武场上没有灯，只有远处杂役院伙房透过来的一点微弱火光，和天上稀疏的星光。

　　顾渊在一片昏暗中挥剑，他的身影像是一个孤独的幽灵，不知疲倦地重复着同一个动作。

　　六千剑。

　　七千剑。

　　他的动作已经变形了，每一次挥剑都牵动着全身酸痛的肌肉，像是有无数根针在扎。

　　他的嘴唇咬出了血，眼前一阵阵发黑，脚下的土地被汗水浸出了一小片湿痕。

　　八千剑。

　　九千剑。

　　最后一千剑。

　　顾渊感觉自己的手臂已经不是自己的了。

　　它像是一根被反复弯折的枯枝，随时可能断裂。

　　他的呼吸粗重得像破风箱，每一次吸气都带着胸口的刺痛。

　　但他没有停。

　　九千一百。

　　九千二百。

　　九千三百……

　　“唰！唰！唰！“

　　剑风声在夜色中回荡，单调而执拗，像是一个人对命运发出的最沉默的抗议。

　　九千八百。

　　九千九百。

　　最后一百剑。

　　顾渊的眼睛里布满血丝，他的视线已经模糊了，只能凭借本能挥剑。

　　每一剑挥出，他都在心里默数一个数字，那些数字像是钉子，一个一个地钉进他的骨头里。

　　“……九千九百九十七。“

　　“……九千九百九十八。“

　　“……九千九百九十九。“

　　“……一万。“

　　最后一剑斩下，顾渊脱力地跪倒在地，用剑支撑着身体，大口大口地喘气。

　　汗水和血水混在一起，顺着他的下巴滴落在泥土中，洇出一小片暗色的痕迹。

　　他就这样跪了许久。

　　夜风吹过，带来远处山间的松涛声。

　　顾渊抬起头，看向苍穹剑宗内门的方向——那里灯火通明，灵气氤氲，是另一个世界。

　　赵玄龙此刻大概在做什么？

　　也许在修炼室中吞吐灵气，也许在丹房里服用珍贵的丹药，也许在师妹们的环绕中谈笑风生。

　　他拥有顾渊做梦都不敢想的一切——天赋、资源、地位、尊严。

　　而顾渊只有一柄剑。

　　一柄破旧的、钝了的、连法器都算不上的铁剑。

　　顾渊低头看着手中的剑，忽然笑了一下。

　　那笑容很淡，几乎看不见，但确实是笑了。

　　“总有一天。“他轻声说，声音沙哑得几乎听不清。

　　他没有说总有一天什么。

　　但那三个字在夜风中飘散，像是一个誓言，又像是一个诅咒。

　　顾渊慢慢站起身，将剑收回鞘中。

　　他的双腿还在发抖，每一步都走得摇摇晃晃，但他的背脊挺得笔直。

　　他走回茅草屋，推门进去，将剑放回床底，然后躺下。

　　稻草床板硌得后背生疼，但他很快就睡着了。

　　累到极致的人总是这样，连梦都做不了。

　　睡着的顾渊没有注意到，在他胸口的衣服下，一个淡金色的印记正微微发烫。

　　那是一个剑形的印记，很小，很淡，像是胎记一样蛰伏在他的皮肤下。

　　四年了。

　　它一直在等。

　　等一个最合适的时机。

　　等这个少年，挥够那一千万次剑。