万骨为剑

　　他很快吃完了两个馒头和那块腌肉。

　　胃被温热的食物填满，四肢百骸都涌上来一股懒洋洋的暖意，连手臂的酸痛似乎都减轻了一些。

　　顾渊将木桶放在石头上，起身，走回演武场中央。

　　他拔剑。

　　“唰。“

　　第三百零二剑。

　　这一次，剑风比之前快了些许。

　　不是身体的恢复，而是心里有什么东西变得轻了一点。

　　那点重量很微小，微小到顾渊自己都没有意识到，但它确实存在——像是黑夜里的一颗微小星辰，光芒黯淡，却不会熄灭。

　　他继续挥剑。

　　四百。

　　五百。

　　六百。

　　太阳从东方升起，薄雾渐渐散去，后院里的草木在晨光中显露出真实的颜色。

　　顾渊的身影在演武场中央一起一落，剑风划破空气，发出单调而执拗的声响。

　　八百。九百。一千。

　　汗水再次浸透了他的衣衫，但这一次他没有觉得那么疲惫了。

　　胃里那两团馒头化作热量，源源不断地输送到四肢末端，支撑着他一次次举起手中的铁剑。

　　就在他挥出一千零一剑的时候，后院外的小路上，一个身影停下了脚步。

　　那是一名中年男子，身穿灰布长袍，腰间悬着一柄青锋长剑。

　　他的面容清癯，两鬓微白，像是一株经历了太多风雨的老松。

　　他的目光穿过院墙的缺口，落在了演武场中央那个挥剑的少年身上。

　　少年浑身是汗，衣衫湿透，握剑的手缠着渗血的布条，每一次挥剑都伴随着身体微微的颤抖——显然是力竭之兆。

　　但他没有停。

　　灰袍男子站在原地，看了很久。

　　他的眼神从最初的随意，渐渐变成了专注，然后是审视，最后是一种难以言喻的复杂情绪。

　　少年挥剑的动作并不标准。

　　没有师承，没有指点，全靠自己摸索，姿势里带着许多生涩和偏差。

　　但他的每一剑都很用力，用力到将自己的全部重量都灌注进去，像是这一剑挥出之后就再没有下一剑一样。

　　灰袍男子沉默地注视着。

　　少年挥出了一千两百剑。

　　他的脚步开始虚浮，握剑的手在剧烈颤抖，但他深吸一口气，咬紧牙关，又挥出了第一千两百零一剑。

　　灰袍男子的嘴唇动了动，像是要说什么，但最终没有出声。

　　他转身，沿着小路离去。

　　灰袍的衣角在晨风中轻轻飘动，很快就消失在转角处。

　　顾渊没有注意到这个短暂的路人。

　　他的全部心神都在手中的剑上。

　　一千二百零二剑、一千二百零三剑、一千二百零四剑……

　　数字像一颗颗钉子，钉进他的骨头里。

　　他要挥完这一万次。

　　不是今天——今天挥不完，身体已经到了极限——但总有一天的。

　　一千四百六十一天，每天一万次。

　　这就是他的算术，简单，固执，不讲道理。

　　中午时分，顾渊终于停下了。

　　他跪倒在演武场中央，用剑支撑着身体，大口大口地喘气。

　　浑身上下没有一块干的地方，汗水和泥灰混在一起，在皮肤上画出一道道难看的痕迹。

　　他的右臂已经失去了知觉，像是一根不属于他的木头，挂在肩膀上晃荡。

　　但他今天挥了两千七百剑。

　　比预期的少，但比昨天的同时段多了两百。

　　“进步。“顾渊在心里对自己说。

　　他拖着疲惫的身体走回茅草屋，将剑放回床底，然后倒头就睡。

　　几乎是脑袋沾上稻草的瞬间，他就沉入了无梦的黑暗中。

　　顾渊不知道的是，就在他睡着后不久，朱八斗又来了。

　　胖厨子轻手轻脚地推开茅草屋的门，探头看了一眼床上那个蜷缩成一团的少年。

　　顾渊的睡脸比他醒着的时候更显稚嫩——眉头依然紧锁，嘴唇抿着，即使在睡梦中也没有完全放松。

　　朱八斗的目光落在床边那个洗干净的木桶上，嘴角微微上扬。

　　他轻手轻脚地将一个新的食盒放在门边，里面是两个肉包子和一碗还冒着热气的米粥。

　　然后他转身离开，带上门，没有发出一点声响。

　　食盒静静地躺在门边的阴影里，等待少年醒来时发现。

　　门外，阳光正好。

　　一阵山风吹过，带着食堂方向飘来的烟火气，和远处剑峰上传来的若有若无的剑鸣声。

　　那是属于另一个世界的声音。

　　但至少在这个小小的杂役院里，在顾渊那间破旧的茅草屋门口，有两个还冒着热气的肉包子，和一碗温度刚刚好的米粥。

　　对于现在的顾渊来说，这就够了。