走开，丘吉尔！

　　他低下头，沉默了几秒。

　　“你没有告诉他，这不是卖？是托管？”

　　“我说了。”文西塔特说，“他说‘换个名字，还是一样的’。”

　　哈利法克斯靠在椅背上。

　　“高额年金呢？贵族爵位呢？统治地位保障呢？”

　　“都说了。第一次，我们谈了年金和一次性补偿。他不感兴趣。第二次，我们加了爵位和英国国债托管。他也拒绝了。翻译转述他的原话——‘我是阿拉伯人的埃米尔，不是英国人的爵士。’他不是傲慢，是当真这么想。在他那里，接受英国人的爵位，等于承认自己低人一等。这和钱没关系，这是体面问题。第三次，我们把‘永久保障统治家族地位’写进了协议草案，把文本推到他面前。他看了一遍，推回来。动作很慢，不是犹豫，是认真。看完之后，他把文件平放在桌上，用手掌抚平纸角，然后抬起头。‘保障我统治地位的，是真主，不是英国人。’”

　　哈利法克斯沉默了一会儿。

　　“那就再谈，”他说，“换个人去谈。给他时间考虑。也许他需要看到我们的诚意——”

　　“首相，”文西塔特打断了他，声音不高，但很确定，“他不是需要时间。他是不会同意。”

　　哈利法克斯看着他。

　　“我知道这种人，”文西塔特说，“他真心相信那套——祖先传下来的土地，不能交出去。这种信念，不是钱能买走的。每一次，他都耐心听完，然后平静地说‘不’。不是愤怒，不是傲慢，就是平静地、坚定地拒绝。这种人最难办，因为他没有弱点。”

　　哈利法克斯没有回答。他低下头，看着桌上摊开的地图——波斯湾南岸，科威特的位置画着一个圈。

　　“科威特跟卡塔尔他们不一样，”他终于说，“他们从没让我们失望过。再给他点时间。不急。”

　　文西塔特点了点头，拿起文件夹，转身要走。

　　走到门口，他停了一下。

　　“首相。”

　　“嗯？”

　　“如果，我是说如果——他一直是‘不同意’，那我们怎么办？”

　　哈利法克斯没有回答。

　　文西塔特等了几秒，见他没有说话，推门出去了。

　　过了几天，文西塔特再次来到首相书房。这一次，他没有带文件。

　　“科威特那边，还是老样子。”

　　哈利法克斯正在批文件，笔尖停了一下。

　　“那你说怎么办？”

　　文西塔特沉默了片刻，站起身，走到墙上那幅巨大的中东地图前。

　　“首相，我们在波斯湾南岸已经得手了。卡塔尔、阿布扎比，都在我们手里。但北边还有一个缺口——科威特。他不签，波斯湾的门户就关不上。现在是我们还能说话的时候。等仗打完了，国际社会盯得紧，就没有借口了。”

　　他的手指从科威特滑向伊拉克，停在一个不起眼的角落。

　　“伊拉克亲德政府垮台后，有支溃兵逃到了伊科边境上。没粮没饷，什么都干得出来。科威特周围的英军最近在搞年度演习，王宫附近的驻军也参与其中，防卫比平时薄弱。光靠王宫卫队那点人，安全方面挺让人担心的。”

　　他不再说了。

　　沉默。很长很长的沉默。

　　哈利法克斯放下笔。他看向窗外。窗外伦敦的天色灰蒙蒙的，看不出是上午还是下午。

　　他闭上眼睛。脑海里闪过老埃米尔的脸。他没见过那个人，但他能想象——一个穿旧长袍的老人，坐在简陋的宫殿里，说“这是祖先传下来的”。他说的没错。科威特确实是祖先传下来的。但帝国呢？帝国也是祖先传下来的。从伊丽莎白到维多利亚，一代代人用血换来的。不是他一个人的帝国，是整个民族的。他不能因为同情一个老人，就把帝国的命脉交给运气。

　　他想起张伯伦临终前说的话——“帝国不能在我们手里灭亡。”这句话像一根刺，扎在他心里。张伯伦到死都在后悔慕尼黑。后悔的不是签了协定，是签了之后发现守不住。他不想成为第二个张伯伦。

　　他睁开眼。窗外不知道什么时候下起了雨，雨丝斜打在玻璃上，模糊了街灯的影子。

　　（本章未完，请点击下一页继续阅读）