青溪暗火

　　这不是普通的地形测绘。

　　冯明翰的心跳开始加速，血液在耳膜里轰鸣。他的手有些发抖，但仍然缓缓举起相机，将镜头对准那三个男人和制图板。取景器里，穿深色便装的男人正用炭笔画一条红色的虚线，从西山脚下延伸到兵工厂方位。虚线旁标注着两个小字——“炮位”。

　　这个念头像一道闪电劈过冯明翰的脑海。东瀛人。这些人是东瀛人。他们在青溪的深山里秘密测绘军事地形图，标注炮位、水源、兵工厂，为战争做准备。

　　他的手抖得更厉害了，几乎握不稳相机。但他咬紧牙关，稳住呼吸，将焦距调好，然后按下了快门。

　　“咔嚓。”

　　快门声在寂静的山林间格外刺耳。

　　那一瞬间，正在用炭笔画图的男人猛地抬起头，朝冯明翰藏身的方向望来。那是一张四十岁上下的面孔，白净面皮，细长的眼睛，目光冷得像深秋的潭水。

　　“谁？”那人用生硬的龙国语喝道，同时伸手摸向腰间。

　　冯明翰转身就跑。

　　他不敢走原路，那三个男人显然比他更熟悉这片山林。他选择往山下冲，竹林在他两侧飞退，枝叶抽打在他的脸上，留下一道道火辣辣的痕迹。枯枝和荆棘撕扯着他的长衫下摆，布料的撕裂声在耳边嘶嘶作响。他的肺像风箱一样剧烈起伏，喉咙里泛起一股腥甜的铁锈味。

　　身后传来用那种短促语言发出的喊叫声，然后是杂乱的脚步声。不止三个人了，从其他方向也有人包抄过来。该死的一声快门，暴露了他的位置。

　　他跑啊跑。双腿很快像灌了铅一样沉重，每一步都像是踩在棉花上。但恐惧是最好的催化剂，他知道，如果被那些人抓住，他手中的相机和胶卷绝不会为自己换来活路。

　　他跳过一条小溪，石头上的苔藓让他的脚底打滑，险些跌入水中。他抓住一根垂落的竹枝，借力稳住身形，继续狂奔。

　　身后追兵的脚步声渐渐近了。他们熟悉山路，脚步轻快而有力。冯明翰能听到他们在竹林间穿梭的沙沙声，像是几头追逐猎物的野兽。

　　他拐向一条更窄的山间岔路。这条路几乎被杂草完全掩盖，只有一条隐约的牛踩踏出来的痕迹。就在他跌跌撞撞地冲出一片灌木丛时，在雾气弥漫的山腰处看到了一座废弃的木屋。

　　那是一座被猎人遗弃的杉木茅屋，屋顶塌了半边，门板早已不知去向，只剩下一个黑漆漆的洞口。屋檐下挂着几串干枯的辣椒和玉米，被雨水浸泡得发黑肿胀。冯明翰踉跄着冲进去，想要找个角落暂时躲避，等追兵过去后再寻路下山。

　　但一进门，他的脚步就僵住了。

　　一股难以言喻的气味扑面而来，那是人体长期滞留后散发出的酸腐气味，混合着草木灰的焦臭和一缕他不愿去想的腥甜。屋内的地面上残留着篝火灰烬的余烬，还冒着几缕若有若无的青烟。稻草被粗暴地推到墙角，上面散落着撕裂的布条和断裂的草绳。布条的颜色各不相同，有的靛蓝，有的绛红，有的素白，但都是从女人的衣物上撕下来的。

　　角落里有一只布鞋，是那种青溪本地妇女常穿的千层底布鞋，鞋面上沾着暗褐色的污渍。那颜色让冯明翰的胃部一阵痉挛。他不是没见过血的人，但这只鞋上的污渍太集中了，像是被人踩踏过、拖拽过，在绝望中留下的印记。

　　墙上挂着一块布片，上面绣着两个字：“慈济”。

　　冯明翰走近几步，蹲下身，用颤抖的手指拾起那块布片。布料是粗棉质地，边角已经磨损，针线却绣得细密。“慈济”，他记得这个名字。在县城里，他见过一所”慈济孤儿院”，就在正街后面的一条巷子里，门口有一棵百年银杏。院长是个四十来岁的中年人，见人就笑，说是受教会委托来收养孤儿的。

　　他继续搜寻。稻草下面，有几根长发，黑色的、直的，典型的龙国女子的头发。角落里还有一只银镯子，镯身上刻着”平安”二字，银面已经发暗，像是很久没有人戴过了。

　　这里曾经囚禁过人。

　　不是一个人，而是很多女人。

　　冯明翰感到一阵反胃，酸水从食道涌到喉头。他用力吞咽了一下，举起相机，对着屋内的每一处细节按下快门，撕裂的布条、断裂的草绳、沾血的布鞋、刻着”平安”的银镯子、墙上的”慈济”布片。每一次快门声都让他心惊胆战，但他不能停。这些都是证据。如果他能活着离开这座山，这些照片就是揭露真相的唯一武器。

　　就在他拍完最后一张照片，准备起身离开时，身后传来了一个声音。

　　“先生，拍够了么？”

　　那声音说得很客气，甚至带着一丝笑意，像是在和一个不懂事的孩子说话。但冯明翰浑身的血液在瞬间凝固了。

　　他缓缓转过身。

　　木屋门口站着三个人。为首的是一个四十来岁的男人，面容白净，穿着一身剪裁合体的灰色西装，脖子上围着一条米色围巾，看起来像个体面的商人，像是能在沪市外滩的洋行里见到的那种人物。但冯明翰认出了他的眼睛，那双眼睛里没有笑意，只有冰冷的审视，像是在看一件待估价的货物。

　　“把相机给我。”男人用流利的龙国语说，伸出手，姿态优雅得像是在索要一张名片，“我们可以好好谈谈。”

　　冯明翰将相机护在身后：“你们是什么人？在这里做什么？”

　　男人笑了笑，没有回答。他身后的两个随从一左一右包抄过来。那两个人穿的都是普通山民的短打衣裳，但脚下的皮靴暴露了他们的身份，那是军用皮靴，靴底沾着红泥，靴筒擦得锃亮。其中一人手里握着一把南部式手枪，乌黑的枪管在晨雾中泛着冷光。

　　“先生，”男人的语气依然客气，像是在劝说一个固执的朋友，“我不想在这里动粗。山里的风大，吹坏了你的相机就不好了。把相机给我，我保证你安全离开青溪。”

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