海风里的墨香
“善什么善，”父亲突然开口，“大海才是最真实的老师，它教会我们，不打渔就要饿肚子。”说着，他指向远处那片茂密的红树林，“你看那些红树，根扎在咸水里，却依然枝繁叶茂。我们渔家人，就要像红树一样，在苦咸中生长。”
天舟望着无垠的海面，似懂非懂。一群海鸟正在红树林上空盘旋，发出悠长的鸣叫。
傍晚归航时，西天的晚霞将大海染成绚丽的锦缎。他们的船舱里堆满了银光闪闪的马鲛鱼，鱼鳞反射着夕阳，像是满舱的碎金。船行过红树林时，天舟看见白鹭归巢的身影，它们雪白的羽翼在暮色中格外醒目。滩涂上，沙蟹忙碌地挖着洞穴，吐出一串串细小的气泡。
天舟帮着父亲把鱼抬到镇上的集市，换来的钞票皱巴巴的，还带着鱼腥味。集市旁边的红树林里，传来归鸟的啼鸣，像是在为这对父子歌唱。
“这些够交学费了。”父亲数了三遍，把钱小心翼翼地包在手帕里。夕阳的余晖照在他古铜色的脸上，那双常年被海风侵蚀的眼睛里，第一次有了光亮。
天舟永远记得第一次走进教室的情景。他的布鞋露着脚趾，衣衫上散发着洗不掉的鱼腥，同学们都躲着他。但他不在乎，因为教室的煤油灯比家里的亮，黑板上的字像星星一样闪耀。每当夜深人静，他总会想起那片生他养他的大海——想起月光下银白的沙滩，想起晨曦中跃动的鱼群，想起红树林里白鹭优雅的身影。
每天凌晨五点，他依旧随父亲出海；下午四点，他坐在教室最后一排读书。煤油灯熏黑了他的鼻孔，海风刮糙了他的皮肤，但他的成绩单上总是满分。有时上课走神，他会想起退潮后的滩涂上，那些忙碌的招潮蟹举着大螯，仿佛在向他招手。
最难忘那个台风天。
狂风掀翻了村里的茅草屋顶，天舟家的煤油灯也熄灭了。屋外的木麻黄在狂风中剧烈摇摆，海面上白浪滔天，往日温顺的大海此刻露出狰狞的面目。父亲在风雨中死死撑住门板，母亲用身体护住他们的书本。透过破损的屋顶，可以看见红树林在风暴中顽强挺立的身影。
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