太虚谣

　　他要上三层。

　　楼梯在楼的西北角，木质踏板，踩上去会发出吱呀的声响。叶青云走得很慢，每一步都踩在踏板靠近墙壁的一端，那里的木头受力最小，声音也最轻。

　　三层比下面两层小一些，只有三排书架。靠墙的位置摆着一张书案，案上放着笔墨和半截蜡烛。

　　叶青云没有去点蜡烛。他举着夜明珠，从第一排书架开始找起。

　　他要找的是六年前的矿脉记录。

　　书架上的卷宗按年份排列。叶青云从标着“壬寅年”的那一栏开始翻，一份一份地看。矿脉的产出记录、护卫的轮值名单、灵石的出库清单。字迹工整，数目清晰，看不出任何问题。

　　但他注意到一件事。

　　壬寅年三月到五月的记录，纸张的成色和其他月份不一样。不是同一种纸。

　　有人换过这批卷宗。

　　叶青云将这三份卷宗抽出来，卷好塞入怀中。然后他继续往后翻，一直翻到标着“叶镇南”名字的那一格。

　　格子里是空的。

　　不是被人拿走了。格子的背板上有一层薄灰，灰尘的厚度是均匀的——这里很久没有放过任何东西了。

　　叶青云的手指在格子内壁上摸索了一遍。在背板的右下角，指尖触到了一处微不可察的凸起。

　　他按下去。

　　书架深处传来一声轻响，像是机括弹开的声音。

　　叶青云退后一步。书架最底层的隔板无声无息地向内翻转，露出一个只容一人匍匐进入的洞口。洞里透出微弱的光，不是灯光，是某种发光的苔藓长在洞壁上，散发出幽幽的蓝绿色荧光。

　　叶青云将匕首握在手中，弯腰钻了进去。

　　洞道不长，大约七八步的距离。尽头是一间密室，四面石壁，顶上嵌着几颗拳头大小的荧光石，将整间密室照得幽蓝如海底。

　　密室里只有两样东西。

　　一把椅子。

　　和椅子上坐着的人。

　　那人背对着洞口，满头白发垂到腰际，身上穿着一件早已看不出原本颜色的破旧长袍。手腕和脚踝上都锁着镣铐，铁链的另一端钉入石壁深处。

　　叶青云的脚步顿了一下。

　　那个人动了。

　　铁链哗啦作响。白发老人缓缓转过身来。

　　他的脸上满是皱纹，瘦得几乎只剩一层皮包着骨头。但那双眼睛——

　　那双眼睛在看到叶青云的那一刻，忽然睁大了。

　　浑浊的眼白，布满血丝的眼球，却在瞳孔深处亮起了一点光。像是一盏熄灭了很久很久的灯，被人重新拨了一下灯芯。

　　“你……”

　　老人的声音嘶哑得像沙石摩擦，像是很多年没有开口说过话了。

　　他死死盯着叶青云的脸，嘴唇剧烈地哆嗦着。铁链随着他身体的颤抖不断作响。

　　“你的眼睛……”老人喃喃道，“你的眼睛和你娘一模一样。”

　　叶青云浑身一震。

　　“你是谁？”

　　老人没有回答他的问题。泪水从他浑浊的眼中涌出来，顺着满是沟壑的脸颊往下淌。他想要站起来，铁链将他拽住，他跌回椅子里，却还在拼命往前探着身子。

　　“十六年了。”老人的声音在颤抖，“十六年了……她还活着吗？你娘……她还活着吗？”

　　叶青云的喉咙像被什么堵住了。

　　“我娘七年前病逝了。”

　　密室里的空气仿佛凝固了。

　　老人保持着前倾的姿势，一动不动。泪水还在流，但他的表情却僵住了，像一面出现了裂纹的瓷器。

　　然后他发出了一声低沉的、像是从胸腔最深处挤压出来的哀嚎。

　　不是哭。

　　是嚎。

　　像一头被关在笼子里太久太久的野兽，终于知道外面的草原已经烧成了灰烬。

　　那声音在狭小的密室里来回冲撞，撞在石壁上，撞进叶青云的耳朵里，撞得他的心口一阵闷疼。

　　老人嚎了很久。

　　终于安静下来的时候，他整个人像是又老了十岁。

　　“我是你娘的兄长。”

　　他低着头，声音沙哑到几乎听不清。

　　“我叫苏定方。”

　　叶青云握着匕首的手指节发白。

　　苏定方。这个名字他从未听说过。母亲从未提过她有任何亲人。从小到大，他只知道母亲是从外地嫁过来的，娘家在哪里，还有什么人，一概不知。

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