黄淮往事

　　春天过了。夏天来了。

　　煤油灯的灯芯换了新的。建国娘从油罐子里舀油——油罐子快见底了，离下次赶集还有好几天。她舀满了，端到桌上。建国趴在桌上，没看见她把油罐子放回去的时候罐子底磕了一下灶台。

　　那天晚上建国娘对建国爹说的话，是在院里说的。

　　建国睡了。他在灯下描字描到后来趴在桌上睡着了，手还攥着那半截缠着线的铅笔，书翻在第三页——那是他翻到第三页以后就没再往后翻的城市，书上只有两个字对他有重量。

　　建国娘把他手里的铅笔轻轻抽出来，又轻轻拿起书。书脊已经被翻得软了，一拿起来就会自动翻到第三页。她把书放在桌上，没吹灯。她走到院里。

　　建国爹蹲在院里抽烟袋。烟袋锅子里的火星一明一暗，映在他脸上——他的表情跟平时没什么两样。

　　建国娘站在门口，手在围裙上擦了又擦，擦了三遍。

　　“这孩子不能像咱。“

　　建国爹把烟袋端起来，又放下了。

　　“得让他念书。“

　　建国爹没说话。他蹲在那儿，看了半天院墙的影子，看了半天地上的烟灰。烟灰是灰白色的，被晚风吹散了，剩下一点点还粘在地上。

　　“嗯。“

　　他只说了这一个字。然后他把烟袋端起来，发现烟灭了。他没再点。

　　建国娘转身进去的时候，建国在梦里翻了个身。

　　他侧过来的时候嘴角动了一下——不是笑，就是动了一下，像看见了他白天没有见过的东西。他的手松开了铅笔，但手指头还蜷着，是握笔的姿势，没完全松开。

　　煤油灯的火苗还在跳，灯芯往上蹿了一点，又稳住了。灯光把他的脸、他蜷着的手指头、和那本翻在第三页的旧课本拢在一起——纸是黄的，字是黑的，他的手指甲缝里嵌着一道铅笔灰。

　　建国娘站在门口看了他一眼。她走过去，伸手想把书合上。她的手指碰到封面——那本没有封面的书——又缩回来了。她没合。

　　她嫁给建国爹那年十九岁。她爹送她到村口，说了一句“嫁过去了就是那家的人“。她走的时候没回头。她知道她这辈子不会识字，不会走出这个村，不会看到北京。她没想过这些事——今天之前没想过。今天她站在煤油灯底下看了建国一眼，就想到了这些。这些念头一个接一个，不是排好的，是挤过来的，把她的眼皮往下压了一下。

　　她吹了灯。

　　黑暗里她听见建国在梦里说了个字——是“北“还是“白“，没听清。然后屋子里就只剩下呼吸声了。

　　煤油灯熄了以后，灯芯的焦味散了一会儿才散干净。夏天夜里的风从窗户缝里灌进来，把那本旧课本吹开了一点点——不是翻到第三页，是翻到了第四页。第四页上还有字。等哪天早上建国自己翻开，他会看见。

　　那两个字写的是“天安门“。