关山风雷

　　“笔墨。”沈砚之说。“我要写文章。登在明天的《申报》上。”

　　“写什么？”

　　沈砚之走到书桌前。铺开宣纸。

　　“写——”他蘸饱墨汁。笔尖悬在纸上。

　　“写《告上海市民书》。”他说。“告诉他们，谁是朋友，谁是豺狼。”

　　笔落下。墨迹淋漓。

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　　四月十二日。清晨。

　　枪声打破了上海的天空。

　　不是鞭炮。是实弹。

　　闸北。宝山。吴淞。

　　蒋介石的军队动手了。青帮的流氓打手，配合军队，袭击工人纠察队。

　　沈砚之站在南洋公学的钟楼上。看着远处腾起的黑烟。

　　他昨晚写的文章。没能登出来。《申报》被封了。印刷厂被砸了。

　　但他不后悔。他连夜抄写了几十份。让阿诚和学生分头去贴。贴在大街小巷。贴在电车车厢上。

　　文章里，他没提共-产-党。也没提国民党。

　　他只写：上海是中国人的上海。工人是中国的脊梁。谁若向同胞开枪，谁就是民族的罪人。

　　简单。粗暴。但有力。

　　楼下传来喧哗声。一队士兵冲进校园。

　　“沈砚之！出来！”带队的军官喊。

　　沈砚之整理了一下长衫。从容走下楼。

　　“我就是沈砚之。”

　　军官打量他。“有人举报你煽动暴乱。跟我们走一趟。”

　　“可以。”沈砚之说。“给我五分钟。让我跟学生们交代几句。”

　　军官犹豫了一下。点头。

　　沈砚之走上讲台。教室里坐满了学生。有的在哭。有的在咬牙。

　　“同学们。”他声音平静。“今天发生的事，你们都看见了。这不是革命。这是屠杀。”

　　台下安静。

　　“但是，”沈砚之提高声音。“枪可以杀人。杀不死真理。你们要记住，你们手里的书，脑子里的知识，才是改变中国的武器。”

　　他走下讲台。走过林昭身边。

　　林昭抓住他袖子。眼泪掉下来。

　　“沈先生……”

　　“活下去。”沈砚之说。“像种子一样。活下去。”

　　他转身。跟着士兵走出教室。

　　阳光从窗户照进来。落在空荡荡的讲台上。

　　那里放着一本《唐诗三百首》。书页翻开着。正好是那一页——

　　“野火烧不尽，春风吹又生。”

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　　沈砚之被押上囚车。

　　车子驶过南京路。街道空旷。只有荷枪实弹的士兵。

　　他靠在铁栏上。看着窗外飞逝的街景。

　　他想起了山海关的风雪。想起了武昌城的落日。想起了程振邦最后的眼神。

　　他想，这乱世，究竟还要多久？

　　囚车驶过苏州河。河水依旧漆黑。依旧恶臭。

　　但河面上，飘着一朵小小的白花。不知从哪里来的。

　　沈砚之看着那朵花。直到它消失在视野里。

　　他闭上眼。

　　心里忽然很平静。

　　他知道，自己不再是那个守城的将军。也不再是那个避世的教书匠。

　　他是沈砚之。一个在黑暗中，等待黎明的人。

　　而黎明，一定会来。

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