关山风雷

　　“你接下来打算怎么办？”沈砚之问马参谋。

　　“回家。我家在汉中，从古宋往北走，翻过大巴山，过米仓道，大概要走两个月。到家正好赶上春耕。”

　　“家里还有什么人？”

　　“老娘。还有我弟弟一家。弟弟前年死在宜昌了，也是当兵的，直系的队伍。”马参谋顿了顿，声音低了半度，“我弟妹改嫁了，留下个侄子，我娘带着。我回去以后就不当兵了，种地。”

　　沈砚之从口袋里掏出三块银元，放在马参谋手里。马参谋低头看了看手里的银元，又抬头看了看沈砚之。

　　“我是军官，协议上没说给我发路费。”

　　“这不是路费。”沈砚之说，“这是给你娘的。过年了，买点肉。”

　　马参谋站了一会儿，然后把银元揣进口袋里，立正，给沈砚之敬了一个标准的军礼。他转身走进排队的人群里，洗得发白的棉军服在灰扑扑的人群中很快就不见了。

　　程振邦不知道什么时候走到了沈砚之身边。他手里端着两碗饺子，一碗递给沈砚之，一碗自己端着。饺子是炊事班刚出锅的，热气腾腾，在冷空气里冒着白烟。馅是猪肉白菜的，面皮擀得厚薄不均，有几个还破了，但确实是饺子。

　　“吃吧。”程振邦说，“老刘要是在，这一碗他一个人就能干了。”

　　沈砚之接过碗，夹起一个饺子咬了一口。烫，烫得他倒吸了一口凉气。白菜的味道混着猪肉的香味在嘴里化开，很家常，很普通，但确实就是饺子。

　　操场上有人放了一挂鞭炮，不知道是从哪里找来的，可能是从古宋城里哪家杂货铺买来的存货。鞭炮很短，噼里啪啦响了不到十秒钟就没了，但声音在操场上空回荡了很久。排队领路费的北洋兵们不约而同地抬起头，望向鞭炮声响起的那个方向，然后又低下头继续往前走。

　　沈砚之把饺子吃完，碗放在旁边的石墩上。天色暗下来了，古宋城里的灯火一盏接一盏地亮起来，不是电灯，是煤油灯和蜡烛，星星点点的，在冬夜里格外扎眼。城门楼子上有人挂了一盏红灯笼，大概也是从哪家借来的，灯笼上写着“岁岁平安”四个字，墨迹已经旧得发灰了。

　　“十年前咱们在山海关挂的那盏灯笼，写的什么？”程振邦忽然问。

　　“光复河山。”

　　“四个字，挂了两天就被北风吹烂了。”程振邦把最后一口饺子塞进嘴里，腮帮子鼓鼓囊囊的，“后来老刘又写了一盏，写的好像是——”

　　“天下太平。”

　　两个人对视了一眼，然后同时把头转开，望向城楼上那盏写着“岁岁平安”的灯笼。

　　天下太平。打山海关的时候他们以为这四个字就在前面不远的地方等着，翻过几座山，打完几场仗，天下就太平了。十年过去了，翻过了不知道多少座山，打完了不知道多少场仗，这四个字还在地平线的尽头，像是永远走不到的幻影。

　　天色彻底黑了。古宋城墙上，刚刚换岗的护国军士兵和新编入补充营的北洋降兵并排站着，看着城下操场上逐渐散去的人群。有人在哼小调，不是直隶的调子，也不是陕北的调子，是川南本地的山歌，调子软绵绵的，带着一股子懒洋洋的暖意，在冬夜的寒风里飘一阵歇一阵。

　　沈砚之回到临时指挥部。屋子里点着一盏煤油灯，灯芯剪得很短，火苗只有黄豆大，光线昏黄地铺在古宋城防图上。他在桌前坐下，铺开信纸，给蔡锷写战报。写到一半，窗外传来一阵极轻的脚步声，然后是程振邦的咳嗽声。

　　“没睡？”

　　“没睡。”沈砚之放下笔，“你也没睡？”

　　程振邦推门进来，手里拎着一壶酒和两个粗瓷碗。他把酒壶和碗放在桌上，自己拉了一把椅子坐下，往两个碗里各倒了半碗酒。酒是川南本地的苞谷酒，浑浊发白，度数不高，但闻起来有一股子粮食的香气。

　　“哪来的酒？”

　　“从一个俘虏那里买的。他说他们营长藏了一坛子在伙房，准备除夕夜喝。营长投降了，酒没带走。我给了他一块银元，他把整坛子都搬过来了。”程振邦端起碗喝了一口，啧了一声，“不怎么样。”

　　沈砚之也端起碗喝了一口。酒很糙，入口辛辣，但吞下去之后胸膛里升起一股暖意，把一整天的寒气往外逼了逼。他又喝了一口，然后把碗放下，靠在椅背上，看着煤油灯的火苗。

　　“辛亥年除夕，咱们在山海关喝的是汾酒。”

　　“汾酒。老赵从清军仓库里缴获的，一共三坛，全营喝了一夜。老赵说，等天下太平了，他请咱们喝茅台。”

　　“老赵死在哪一年？”

　　“民国二年。南京。攻城的时候被流弹打中脖子，死得很快，没遭罪。”程振邦又喝了一口，把碗放在桌上转了个圈，“有时候我觉得，咱们这些活下来的人，是替他们活着。他们的福我们替他们享，他们的路我们替他们走。”

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