赌痴开天

　　黑铁门在身后合拢时，花痴开听见的不是门枢的嘶鸣，而是自己的心跳。

　　一下。

　　两下。

　　三下。

　　他在原地站了三息，没有回头。

　　眼前是一条狭长的甬道，两侧石壁无窗，每隔三丈悬一盏青铜油灯。灯火摇曳，将他的影子拉成一道忽长忽短的黑练，在凹凸不平的地面上蜿蜒如蛇。

　　他迈步。

　　脚步声在甬道里回响，孤而沉，像深夜古寺唯一的木鱼。

　　走了约莫一炷香，前方出现第一道岔口。

　　左、右、前，三条路。

　　没有路标，没有守卫，没有任何指引。

　　花痴开停下脚步。

　　他从怀中摸出那三枚随身十五年的骰子——木质的，边角已被摩挲得油润如玉。那是父亲花千手留下的遗物，夜郎七在他七岁生辰那日交到他手上，说：这是你父亲唯一的遗物，你若要走这条路，便带着。

　　他问：父亲用这副骰子赌过什么？

　　夜郎七说：赌过命。不止一次。

　　此刻他低头看着掌心的骰子。

　　然后他蹲下身，将三枚骰子并排放在岔口正中。

　　油灯的光落在骰面上，映出细密的刻痕。十五年来他抛过它们无数回，每道纹理都熟悉如掌纹。但他从未这样摆放——不是抛，不是掷，不是任何赌局起手式。

　　只是放。

　　像放一盏灯。

　　“三条路，”他轻声说，“请父亲指一条。”

　　骰子没有动。

　　油灯火苗跳动了一下。

　　然后，右侧那枚骰子轻轻滚了半寸。

　　花痴开垂眸看着它。

　　没有风。甬道深在地底，四面八方都是密不透风的石壁。没有任何外力可以解释那半寸滚动。

　　他把三枚骰子收回掌心。

　　起身。

　　走向右侧岔路。

　　他没有回头。

　　右侧甬道更窄。

　　两侧石壁几乎要擦到肩膀，他需微微侧身才能通过。走了约莫百步，前方豁然开朗。

　　是一间石室。

　　方圆三丈，四壁无窗，穹顶高不可见。室内无烛，却有光——光源来自正中央那方丈余见方的赌桌。

　　桌是整块墨玉雕成，通体漆黑如凝固的夜，桌面却嵌着九九八十一颗夜明珠，错落排布成某种古老阵图。珠光冷白，将石室映得如同月夜雪原。

　　桌后坐着一个人。

　　那人一身素白麻衣，须发皆白，面容却如三十许人。他垂眸看着桌面，那里摊开一卷残破的竹简，左手持一管细毫，正在添写什么。

　　花痴开在石室门槛外停步。

　　“天局迎客，”那人没有抬头，声音如古井无波，“不走正门，不入偏廊，独闯九曲秘道而至者，四十年只你一人。”

　　他搁下笔，抬起眼帘。

　　“花千手的儿子，夜郎七的关门徒，赌坛人称‘痴面郎君’的那位——你父亲，当年走的也是这条路。”

　　花痴开跨过门槛。

　　他在墨玉赌桌前站定，与那人隔桌对视。

　　“您是‘判官’。”

　　那人微微颔首。

　　“天局六部，财、判、魅、影、刑、藏。判官掌赌约裁断、恩怨了结。”他顿了顿，“四十年，你父亲是我裁断的第一千三百二十七局。你是第一千三百二十八局。”

　　花痴开没有说话。

　　判官看着他。

　　那目光不似审视，不似打量，甚至不似任何赌局开始前的试探。只是看。像读一卷已读过千百遍的旧书，只等翻开扉页，便能一字不差地默诵下文。

　　“你父亲来此那夜，”判官说，“也是这般时辰，这般灯火，这般站在你此刻站的位置。”

　　他抬手，做了个“请”的手势。

　　“他坐下后问的第一句话是：判官大人，我若赢了这局，能否请您替我收一封信。”

　　花痴开的指尖微微蜷紧。

　　“信？”

　　“给他未出世的孩子。”判官看着他的眼睛，“他说，我若回不来，等我孩子长到七岁，烦请把这封信交到他手上。若他走不上这条路，便不必交；若他走上来——就告诉他，父亲在这条路的起点，为他留了一句话。”

　　他停顿。

　　“那封信，他写了整整一个时辰。写了撕，撕了写。我从未见花千手那般踌躇。”

　　花痴开的喉结滚动了一下。

　　“信呢？”

　　判官从袖中取出一物。

　　是一只褪色的锦囊，边角磨损，针脚却依然细密。锦囊口系着一道红绳，打的是最寻常的平安结。

　　他把锦囊放在墨玉赌桌中央。

　　“花千手那局赌输了。”判官说，“依天局规矩，败者的所有物什，皆归胜者所有。这封信，四十年来一直收在天局藏部。”

　　花痴开看着那只锦囊。

　　十五年了。

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